Лариса Бочарова


      
      Много есть на свете баллад старинных...
      
      Много есть на свете баллад старинных,
      Пели мне их в детстве под треск камина,
      Черных королей побеждала лютня,
      Белым королем становился скальд.
      Замок мой стоит на семи холмах,
      Бродит влага винная в погребах,
      Плющ ковром зеленым обвил фасад,
      А беда случилась семь лет назад.
      
      Был осенний вечер, мела пороша,
      В двери постучал менестрель продрогший,
      Он сказал, что бродит давно по свету
      И просил за песни очаг и кров.
      Сталь его зрачков высекала искры,
      Лютню он сжимал, словно ствол баллисты,
      Я его впустил, обещав за вису
      Дать ему и кров, и ночлег, и стол.
      
      В пиршественный зал собирались гости,
      Пили добрый эль и играли в кости,
      Жемчуг рассыпали улыбки женщин,
      Винная роса через край лилась.
      "Сыт ли ты? - спросил я певца, смеясь.
      - А теперь сплети гостям висы вязь!"
      Волосы отбросил певец назад,
      Боже, как горел его дикий взгляд!
      
      Боже, как он лютню схватил свою,
      Боже, он проклятие затянул,
      На мою главу призывая ад
      И на дом, и плющ, что обвил фасад.
      Вывел я из зала тогда мальчишку
      И спросил: "Наверно, ты выпил лишку?"
      Крикнул он в ответ: "Ты меня боишься,
      Испугал тебя моей лютни звон."
      
      Я ему сказал: "Придержи коня."
      Он сказал: "Ты мне пока не патрон!"
      Я ему сказал: "Убирайся вон!"
      Он ответил: "Нет, ты убьешь меня."
      Я его спросил: "Что тебе я сделал?"
      Он ответил мне, став белее мела:
      "Хватит и того, что ты власть имеешь,
      А любой владыка - тиран и вор.
      
      Жизнь твоя проходит во тьме разврата,
      И пока не взял тебя демон ада,
      Пение мое - вот твоя расплата,
      А пока верши свой приговор."
      Я ему сказал: "Не спеши судить."
      Он сказал: "Ты трусишь, какой позор!"
      Я ему сказал: "Так тому и быть!",
      И упал он замертво на ковер.
      
      Много есть на свете баллад старинных
      Про зеленый плющ и хмельные вина,
      И про менестрелей, чей век недлинный
      Оборвался, как недопетый слог.
      Маленький фанатик, зачем же в руки
      Лютню ты берешь, а не стрелы с луком,
      По живой мишени палишь от скуки
      На пересеченьи больших дорог?  
      
      


      Новости Архива | Архивная башня | Витражная комната | Обитатели | Поиск | E-mail |
      Смотровая башня | Карта сайта | Менестрели и средневековье |
      Фотоальбом | Благодарности | О копирайтах | Гостевая Книга |
      Rambler's Top100 Rambler's Top100